Позвонила мама. Сказала, что забрала в редакции журналы с моими публикациями. Сказала, что купила десять штук, и еще два ей дали. Что оставит себе четыре, а остальные пошлет мне. Сказала, что стихи мои прочитала. А потом как начала рыдать, да так горько, так громко, как ребенок. Просила прощения за то, что произвела меня на свет, сюда вот, в этот мир, который ей самой не очень-то нравился. За то, что хотела, чтобы у меня все было хорошо, но одного ее желания оказалось мало. А я ревела и говорила, мам, да ты что, ну ты чего, мам, у меня всё хорошо, это просто волшебная сила искусства. Вот так вот. Вот и поговорили. Я пишу, а мама плачет. Пиздец. Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, сука, вырастает поэтом, и всё у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, сука, а ты читаешь и плачешь.

© Аня Ривелотэ

@темы: настроение №2: in blues we trust

---

боже, как ты прекрасна,
невероятно, невыдыхаемо, невыносимо прекрасна.
ты ступаешь по мягкому рису, ты плачешь слезами колибри.
твои цветы распускаются в бронхах, сквозь запястья и ногти.
ты видишь мир всемерно, но этого ты не видишь.
привычка.
тебе говорят, что мы не умеем делать комплименты,
а мы всего лишь разучились бегать против движения улиц
и аккуратно переносить цветные мелки в руках.
уже под окном они становятся крошками чёрствого хлеба,
птиц покормить, да и то - бескрылых,
прилюдно.
и как не кричать о спасении, о возвращении в февральские комнаты,
где пахнет автоответчиками и ружейным дымом.
охота на осколки тарелок завершается в полночь,
когда затихает тот самый последний человек с юпитера.
мы всё-таки ржавые под свитерами, мы больше не можем
блестеть.
но ты...боже, как ты прекрасна,
я боюсь мертвых деревьев, когда ты откроешь глаза.
я боюсь трещин на небе, когда ты заплачешь.
смотри под ноги, земля не испортит сюрприз
последнего трамвая, закрытой квартиры, остывших людей,
просроченных.
и никакого высокомерия, пустота сравнения и только.
мы прислоняемся к горячим котам да так и держимся.
ты не знаешь номер наших дверей, но сможешь заставить дышать.
мы всё-таки ржавые внутри частями, избранными строками,
мы издаём звуки, если нас любить
трудно.

©  Kirmash

@темы: стихи не бывают чужими ©

---

Однажды Чжуан Цзы приснилось, что он Чжуан Цзы. Ощущение было настолько непривычным, что он чуть нектар не пролил.

©  Wallclock

@темы: дао с сертификатом подлинности

---

Лежишь ближе к утру, уткнувшись носом в кошку, в обнимку с телефоном и хочется стать радиоволной, светом, который преодолевает расстояние от солнца до земли за 8 минут,что ему наши города; чистым златом, воплощенной нежностью, кошачьим мурлыканьем, звуком, словом, воздухом; чем угодно, только не собой.
Быть солнечным лучом, что гладит по щеке в хмурый ненастный день.
Быть толстой скучной книгой, которую читаешь все лето, чтобы хоть как-то убить время.
Быть перроном на маленьком полустанке недалеко от города у настоящего моря, где поезда стоят подолгу, потому что дальше однопутка.
Быть страничкой, на которой неровным почерком записаны стихи о любви.
Быть весенним ветром, который ерошит волосы, и от которого счастливо смеешься.
Быть скамейкой в парке в центре города, на которую садятся бойкие воробьи, занятые студенты и счастливые влюбленные.
Быть водой, на которую смотрят долго-долго, настолько долго, что отражение его глаз остается в воде навсегда.
Быть теплым летним ливнем, который успокаивается через 5 минут, но оставляет после себя лужи - по ним так здорово прыгать.
Быть музыкой, под которую занимаются любовью самые счастливые люди на земле.
Быть везде и нигде, все и ничем, со всеми и ни с кем; быть и не быть.

©  Лайссе

@темы: настроение №2: in blues we trust

---

The only people for me are the mad ones. The ones who are mad to love, mad to talk, mad to be saved; the ones who never yawn or say a commonplace thing, but burn, burn, burn like fabulous yellow Roman candles exploding like spiders across the stars.

© Jack Kerouac

@темы: Homo S

---

Things to do in Select-Location when you're dead

Они боятся смерти? Все просто…

Они не пили пиво на скорость с блядовитыми канадскими Барби; не ночевали на кладбище; не трахались впотьмах на заднем сиденье джипа, припаркованного в лесу; не курили гашиш, наблюдая за пираньями, рвущими золотых рыбок; их любимым не предлагали стать моделями для съемок в глянцевых журналах; они не хлестали текилу из горла; не встречали рассвет в маленьких горных монастырях; не занимались по пять часов виртуальным сексом на транслите; не приводили к себе бездомных собак; не были на концерте Брэндона Марсалиса, не сводили с ума одних и не вытаскивали из петли других; они не читали лекций; не носили золотые браслеты, сделанные две тысячи лет назад; никого не хоронили и не никому не дарили жизнь; не буянили в пятизвездочном номере с мини-олигархами, одного из которых несколько лет спустя почему-то выбросили из окна; не переводили Горация; не танцевали на столах в безумных барах; не читали чужие мысли; не давали интервью; их стихи не превращались без их ведома в песни; они не слышали Средиземное море в телефонной трубке; ради них умопомрачительные лесби не собирались менять ориентацию; у них нет знакомых гениев и ззззлодеев; они не нюхали кокаин на осеннем ветру; не занимались любовью на улице; никто никогда и не думал рисовать их портреты или посвящать стихи; они не знают вкус соленых от слез губ; не просыпались в вытрезвителе, неизвестно чьей квартире, на вокзале, в претенциозном отеле, палатке, офисе, случайной постели; их строки не читают своим любимым; они не дрались в подворотне; не заваливались в драных джинсах на "квадратные" тусовки; не ругались с темными магами; не наслаждались вином старше себя; не вызывали ненависти; не сочиняли мифов и анекдотов; не обсуждали с бродягами историю философии и не скупали души. Et cetera, et cetera, etc...

©  Маленький товарищ Микки-Маузер

@темы: настроение №1: на одном дыхании

---

Шалтай-болтай сидел на стене,
Шалтай-болтай болтал о весне,
Шалтай-болтай искал счастье на дне
Бутылки, зеленой, как ночь.
Королевская рать выбирать вольна,
Королевская рать по ночам больна,
Королевская рать не видала дна
Не пускала поить коней
(Из бутылки, зеленой, как ночь).
А Алиса вышла за скобки и
Не умеет больше подать руки
Так легки, сухи ее каблуки,
И дыхание тяжелей
(Бутылки, зеленой, как ночь).
Королевское воинство вышло вон,
За Алисой в зеркало вышло вон,
Погляди! Не видишь, ну как же, вон -
Там Алиса, и шут бы с ней,
Но шалтай-болтай сидит на стене,
Он ужасно устал, он так часто вне
Себя оттого, что темно в окне
И похоже уже точь-в-точь
(на бутылку, зеленую, словно ночь).
А зайди за ворота - там единорог
Не умеет делить королевский пирог,
Его враг обезумел, состарился и занемог,
Что возьмешь с него - он же не лев.
Ты присядь на минутку - и без оправ,
Без очков рассуди, кто сегодня прав,
Пирогу прости - уж такой его нрав,
Его все норовят унести.
И шалтай-болтай на стене сидит,
Допивает, курит, в окно глядит,
А к чему стена, если все простит
Ночь-Алиса... Алиса - Ночь (Уведите Алису).

©  Ларош

@темы: стихи не бывают чужими ©

---

- Дело в том, что Кортасар как человек был очень странным. Знаете, у него, к примеру, был сон, который все время повторялся. Ему снилось, что он строит город, причем в каждом следующем сне в этом городе добавлялись новые элементы – вокзалы или новые дома. Он пятнадцать или двадцать дней жил у нас в доме в горах. Мы были там только втроем – он, я и моя жена Николь. Утром он просыпался, спускался и говорил нам: “Ребята, мне сегодня опять приснился сон”. И мы знали, что это за сон. Я его спрашивал: “Ну что ты достроил в этот раз?” И он отвечал: “Знаешь, вот там я достроил новое кафе и еще телефонную будку”. То есть он каждый раз заполнял этот город, при этом никак это не объяснял. Мы все были под впечатлением этого чуда. Я однажды спросил его: “Хулио, почему бы тебе не написать автобиографию?” И он сказал, что ему это неинтересно. Человек, которого не интересует его собственная жизнь. Это либо дурак, либо великий невротик. Дураком он не был, наверное, он был невротик.

© из интервью с испанским издателем марио мучником

@темы: Homo S, all that jazz

---

Возле моего дома поселилась стая лис. Когда утром я иду на учебу, они танцуют…и здесь я задумался, а что они танцуют? Я перебирал в голове все известные мне названия танцев, придумывал новые, создавал комбинации, выворачивал их, подписывал, но ни одно название не подходило. Дело в том, что некоторые люди посчитали бы их танец вовсе не танцем, да и отметили бы, что от лис у них разве что похожий окрас и то наполовину. Но я полагаю, что это не так. Но не могу доказать обратное. Потом на остановке я встречаю рыжую девушку, мне бы подойти к ней, спросить о названии, но она скорее всего обычный рыжий ангел, который не умеет отвечать.

©  santimetr

@темы: настроение №2: in blues we trust

---

список мыши

список
о чём думает мышь
что её интересует

1. древесная вселенная кора
2. черника
3. островитяне, образ мысли запертого
4. ладони мыши
5. дыхание мыши
6. любимая мышь, потому что весна, и весна, потому что любимая мышь
7. словесная недостаточность
8. фразы вроде "прости господи" и "мягко говоря"
9. мышь интересуется морем
10. море и чайки
11. пустые трамваи
12. происхождение и запах кофе, кофе как слой, кофе как нора
13. камни
14. мыши
15. другая трава
16. дыры и норы
17. нарцисс
18. мышь любит глядеть
19. мышонок, мыша мелкая и мягкая
20. земля, земля восходящая и огромная
21. мышь думает о происхождении впечатлений
22. свидетели и двойники
23. трещины и вода, тонкий слой и проникновение
24. табуретки
25. эффект обратной перспективы, иконы
26. лакомые кусочки
27. раздвоение
28. кремниевые формы жизни
29. ожидание рыбы донтунги
30. последняя зима
31. самосожжение
32. летаргия
33. отражения
34. рысь
35. мышь думает о рождении

© Сергей Чегра

@темы: стихи не бывают чужими ©, настроение №2: in blues we trust

---

Эссе на тему «Придайте форму невидимому».

Использована мелодия «Graveyard of Angels», Graveworm, (С) 1994 (мелодия зациклена на время, необходимое для прочтения эссе).
Место расположения скульптуры – город. В качестве материалов используются традиционные для европейского пластического искусства камень и бронза. Скульптурная композиция состоит из двух элементов – коринфской колонны, желательно из породы насыщенно синего цвета с прожилками (в крайнем случае может быть использован белый мрамор с эффектом искусственного старения) и бронзовой антропоморфной фигуры. Высота колонны около 4 м. Антропоморфная фигура представляет собой асексуального, преувеличенно худого человека – голова-яйцо без индивидуальных черт лица, длинные развевающиеся волосы, длинная шея, худое тело, тонкие ножки-ручки. Человек обхватывает колонну, как музыкант обхватывает виолончель, в его правой руке смычек – он застыл, проводя смычком по колонне. Бронза блестит, как если бы ее только отлили из формы. Колонна – гладкая, фигура человека шероховатая. Перед скульптурой располагается плакат «Руками не трогать!». Демонстрация композиции рассчитана на четыре дня. В течение этих дней со скульптурой происходят определенные метаморфозы. В утро первого дня скульптура пахнет весенним ветром, вечером – дымом костра. Если незаметно дотронуться до колонны или фигуры человека их температура будет примерно одинаковой – на несколько градусов ниже температуры окружающего воздуха. Если незаметно лизнуть фигуру музыканта обнаружится, что она имеет вкус соленой морской воды.
В утро второго дня скульптура пахнет васильками и летним солнцем, вечером запах сложно разобрать, все вокруг пахнет дымом автомобильных выхлопных газов. Фигура музыканта представляется согбенной, его голова безвольно повисает на плечах, блеск сменяется привычной для бронзовых памятников коричневой гаммой цветов. Динамика его движений – напряженная и стремительная. Колонна остается неизменной. Плакат «Руками не трогать!» убран. Если дотронуться до фигуры человека или колонны они покажутся теплыми, но, не исключено, что это замерзли ваши руки. Если лизнуть фигуру музыканта обнаружится, что она имеет соленый вкус слез.
В утро третьего дня скульптура пахнет осенними листьями, вечером к запаху добавляется запах дешевого одеколона. Фигура музыканта сидит у основания колонны, с все так же безвольно повисшей на плечах головой, бронза местами покрыта зелеными пятнами окисла. Динамика его движений – вялая, через силу. Колонна остается неизменной. Если дотронуться до фигуры человека или колонны они покажутся холодными, но, не исключено, что вы только вынули руки из карманов или привели сюда за руку еще кого-нибудь. Если лизнуть фигуру музыканта обнаружится, что она имеет вкус прокисшего молока.
В утро четвертого дня обнаруживается, что у вас появился легкий насморк и что фигура музыканта исчезла. Возле колонны лежит забытый или брошенный смычек. Колонна остается неизменной. Лизать колонну не рекомендуется, если когда-то в детстве вы зимой лизали прутья забора или любой другой металлической конструкции. Композиция остается стоять на прежнем месте до тех пор, пока кто-то не украдет смычок.

© Сергей Артёменко ( Levisticum officinale koch)

@темы: мир как текст

---

привет. а ты узнаешь меня
через сто лет?
а ты вспомнишь
какие я носила кольца
(никаких), любила ли я
сапоги или туфли,
красила ли я ногти лаком
и если да -
то каким - бордовым или бесцветным?
ветром
или дождем
стирала пыль города
с кожи и кто из нас был моложе
по паспорту
впрочем не вспомнишь

©  две восьмые.

@темы: стихи не бывают чужими ©

---

Стихи надо писать так, что если бросить стихотворение в окно, то стекло разобьется.

© Даниил Хармс

@темы: дао с сертификатом подлинности

---

Когда тебя что-то как будто крепко держит за уши,
как зайца, которого зимой поймали в яблоневом саду,
понимаешь, что вырваться - не получится,
и только и можешь, что бессмысленно дёргать лапами и вращать глазами,
тогда почему-то думаешь всего лишь о трёх вещах:
хорошо, когда умеешь улыбаться вопреки,
и "будь ты проклята, живая великорусская стилистика!"
А третье, о чём постоянно думаешь,
почему-то офомляется вот этим досадным и колющим
"Входящие 116(0)".
Нет новых писем.

©  dizay

@темы: настроение №2: in blues we trust

---

Мы будем красться на кончиках пальцев и ловить дрожащими губами капли дождя, упавшие с ресниц. Ты - с моих, я - с твоих, улыбаясь как никогда искренне. А потом придёт осень, и ты упадёшь в омут лиственного огня, рассыпав по ветру волосы и подол длинной юбки, в которой запутались влажные от вечерней росы травинки. А потом я буду долго-долго смотреть, как тень от ветви клёна медленно скользит от твоей груди к плечам и, когда она укроет в недолгой темноте твои глаза, я опущусь на колени рядом и спрячу лицо в твоих волосах. А потом моя рука найдёт твою ладонь, и ты сожмёшь мои пальцы так, как будто это последнее, что ты можешь сделать. А потом мы будем бесконечно говорить, не произнеся ни единого слова, о том, как могли жить доселе друг без друга, но не станем загадывать наперёд. А потом ты, как всегда, спросишь меня о чём-нибудь так, как умеешь только ты, и я обрадуюсь твоему вопросу, как старому знакомому, который давно не забредал на огонёк, а однажды явился на исходе дня, принеся в дом радость долгожданной встречи. А потом я отвечу тебе, и ты долго будешь глядеть в мои глаза, не отрываясь, словно надеясь найти в их глубине какой-то другой ответ, но, не найдя, как и прежде, молча положишь голову мне на плечо и закроешь глаза. А потом кленовый лист, кружась, упадёт с ветви тебе на грудь, и я побоюсь смахнуть его на землю, чтобы не побеспокоить твоё тихое дыхание. А потом я приглушённо выдохну сквозь неплотно сжатые губы, вот так: "шаааа...", но ты почему-то не догадаешься, что таким образом я просто стараюсь запечатлеть в памяти этот момент, плотно связав его с твоим именем, или же догадаешься, но ничего не скажешь о моём глупом и смешном жесте.
А потом я проснусь. И всё.

©  Lazar N. Cane

@темы: настроение №1: на одном дыхании, мир как текст

---

- Знаешь, у всего в мире – у настроений, чувств, вкусов, звуков - есть свой цвет, - говорю я, положив голову на её колени и снизу вверх глядя, как ветер путается в каштановых прядях, что отливают золотыми сполохами в лучах заходящего солнца.
- Правда? – Шаа улыбается и кладёт прохладную ладонь мне на лоб. – Какой же цвет у надежды?
- Живой зелёный, свежий и яркий, - отвечаю я, полной грудью вдыхая аромат раннего летнего вечера.
- А у ветра? – чуть склоняет голову, чтобы лучше видеть мои глаза.
- Прозрачно-голубой, искристый и сверкающий, - говорю, ни на миг не задумавшись.
- У нежности? – продолжает выпытывать Шаа.
- Цвет твоих волос, - тихо смеюсь, наблюдая за ней.
- А какой цвет у невозможного будущего? – спрашивает вдруг, вмиг посерьёзнев.
Молча смотрю, как тонкая прядь скользит по нежной коже от шеи за плечо.
- Не отвечай, я и сама знаю, - чуть улыбается, проводя ладонью по моим волосам.
- Вот как, - без вопроса в голосе говорю я, не отводя взгляда.
- У невозможного будущего, - едва слышно шепчет Шаа, - цвет твоих глаз, когда ты смотришь на меня, думая, что я сплю.

©  Lazar N. Cane

@темы: настроение №2: in blues we trust, мир как текст

---

- Лисёнок, - сказал лисёнок лисёнку, - ты помни, пожалуйста, что если тебе тяжело, плохо, грустно, страшно, если ты устал - ты просто протяни лапу. И я протяну тебе свою, где бы ты ни был, даже если там - другие звёзды или все ходят на головах. Потому что печаль одного лисёнка, разделенная на двух лисят - это ведь совсем не страшно. А когда тебя держит за лапу другая лапа - какая разница, что там ещё есть в мире?

©  Melodiana

@темы: настроение №2: in blues we trust

---

Есть люди, рождающиеся, чтобы видеть сны, и люди, рождающиеся, чтобы быть снами.

© итальянская народная пословица

@темы: настроение №2: in blues we trust

---

Можно любить всю жизнь и разлюбить в четверг.

© The Mirror Has Two Faces, 1996

@темы: настроение №2: in blues we trust

---

взято отсюда

@темы: дао с сертификатом подлинности